Identidade
Queria entender melhor porque as pessoas curtem morar em lugares que se parecem com um quarto de hotel qualquer. Paredes brancas, móveis caretas e desconfortáveis, utensílios domésticos básicos e minimamente funcionais. Decoração minimalista de sala de espera. Tudo é muito branco e higienizado. Lâmpadas brancas, louças brancas, cortinas brancas, toalhas brancas e roupa de cama branca. Talvez seja a imagem de si no mundo contemporâneo do trabalho até o esgotamento. Você trabalha para pagar contas e viver uma vida de sucesso, sem tempo nenhum para adequar seu espaço ao seu gosto.
Onde estão os móveis de madeira, mostrando seus discos e livros? Onde estão suas cerâmicas e obras de arte que incitam a algum caminho de observação sobre seus interesses? Onde estão suas almofadas que deveriam estar largadas em algum lugar do sofá onde você tem o hábito de se sentar para tomar sol, para tomar um café, para ler ou escutar alguma música? Onde estão suas plantas, amigas do dia a dia que aguardam ansiosas o dia de serem regadas enquanto você conversa com elas? Onde está aquela caneca bonita que você comprou em uma feira de artesanato, que custou mais do que você conseguiria pagar, mas que cabe exatamente na curvatura dos seus dedos e das suas mãos, e cuja coloração combina com a cor da estampa do sofá? Onde estão aquelas memórias de viagens, de familiares, de amigos, de algo significativo na sua vida? Onde estão as pessoas que você pensa receber em casa algum dia e preparar uma comida gostosa, ou tomar um vinho e discutir seu sabor sem nenhum conhecimento de causa? Onde estão as marcas na parede de algum quadro que outrora esteve ali, ou de algum móvel que sem querer se arrastou naquele canto?
Em que momento você consegue viver algo que seja exatamente você?
